andres villela

Un extrañamiento quizá perspicaz, una tristeza apretada, algo ahumada con el frío en detrimento del avión, afuera, en la ventanilla, escarcha, y se divisaba hielo sobre el mar del norte, pero ya no se podía ir esta sensación de pérdida, ya era oblicua en la pasta verde que sirvieron en el vuelo. Sí, deduje que oficialmente ya empezaba un pensamiento trágico, y sospechosamente estrecho en el postre de leche.

Una libreta en mis manos, carátula negra, fuerte, construida con un material clásico y trataba de concentrarme en la siguiente línea, pero el ansia se bordó transitoriamente en una idea: el avión trasatlántico ya me había robado siete horas, conferí la molestia por el paso meridiano. El tiempo es unilateral, cómplice solar, y ambos, con sus trasiegos en el mapamundi me habían jugado una trastada. La ventanilla apenas, la alas de acero centelleaban brillos de una latitud atribulada de claro espesor, escarcha a través, adentro, atrás. Estaba atribulado en pequeñas sentencias, sin trasiegos. Amanece en el horizonte.

Se palidece la obsesión numérica sin ninguna utilidad fáctica, sustentable. Le quería preguntar a la azafata holandesa: –yo al comprar este boleto busqué estar en otro lugar, pero sin restarle tiempo a mi vida, ¿podría decirme quién se puede hacer responsable?-. No, no hice la pregunta, la suerte ya estaba echada y no podía más que reír, el frío salino impedía la carcajada y asomé una sonrisa gris, mediana, sabía que a la azafata no le compete el conocer los meridianos, por lo cual, me guardé y reconocí agreste.

-Mind your step…mind your step- recuperé el sentido común en el aeropuerto Schiphol cuando ubiqué que en el vuelo de regreso recuperaría el tiempo perdido, y después concluí: todo pensamiento absurdo al escribirlo pierde su importancia. Al vuelo.